Firelights - PV : Ellie

L’androïde s’échappe. Comme ça. Griffin reste bêtement abasourdi, ne comprenant pas qu’Ellie range son arme. Lui, s’il s’écoutait, il aurait tiré, tiré pour exploser ses guiboles en plastoc, comme une balle renverse un jeu de quilles. Parce que, pour lui, la traque d’un déviant, c’est comme jouer à cache-cache avec les gens qu’on déteste, des gens qu’on a le droit de tabasser à mort quand on les trouve. Parce que, pour lui, la vie, c’est qu’une série de blagues qui s’enchaînent, de situations comiques qui se succèdent. Parce que lui, il rit à gorge déployée quand il voit la peur qu’il peut provoquer, quand il se perd dans l’extase de la violence, parce que quand il a les mains couvertes de sang, il atteint presque la jouissance. Il ne juge pas pour autant l’acte d’Ellie, une forme de pitié, d’hésitation, qu’il préfère ne pas remarquer, ne pas affilier à cet immobilisme insupportable, qui ne correspond pas à l’image qu’il a d’elle. De cette femme qui n’hésite pas à agir ou à se salir les mains. A moins que ce ne soit son androïde de compagnie qui l’ait fait changer ? L’idée lui arrache un rictus alors qu’il s’élance à la suite de leur proie. L’homme souffle comme un rhinocéros, probablement car l’excitation de la traque fait poindre un rire rauque, un son régulier qui s’échappe entre deux râles, comme l’aboiement d’un chien de chasse.

Par là, par là ! Il a repéré la grille et laisse Ellie prendre l’arrière pour se glisser sur le côté, pour couper la route de l’androïde, pour le pousser à atteindre la grille. De quoi le ralentir ! Ca sera bien plus facile de le cueillir, là haut, épinglé dans le grillage comme un insecte sur la toile d’une araignée. D’ailleurs, il a pas tellement le temps de continuer son ascension. Ellie le pointe de son arme. Griffin s’est figé, reprenant son souffle, un sourire carnassier. C’est bientôt la curée. C’est ce qu’il espère, une faim viscérale lui broie les entrailles. Le goût du sang, qu’il soit bleu ou rouge, l’a toujours appâté. Affamé. Titillant ses instincts les plus bestiaux, ces pulsions qu’il entend gronder, qu’il sent s’impatienter quand, bordel de dieu, il est obligé de rester à un bureau, de fermer sa grande gueule ! Il sait pas faire, il est toujours en mouvements, toujours en train de bouger, de parler, de jouer, de s’occuper pour défouler toute cette énergie qui prend tant de place en lui qu’un jour, il va exploser. Lui ? Il fait partie de ceux qui bastonnent les Déviants. De ceux qui les écrasent, qui cherchent leur pompe pour la leur arracher. Il sait comment ces trucs marchent, de base, il est censé les réparer. Mais il se sert de ses connaissances pour les crever. Pour les faire souffrir, supplier, jusqu’à les achever. Jusqu’à se repaître comme un prédateur affamé. Jusqu’à ce qu’assez de sang ait coulé pour calmer son cœur assoiffé, jusqu’à ce qu’il ait déchiré, broyé, cassé plus d’une pièce pour se sentir enfin serein et relâché. Y’en a qu’écoute les chants des baleines pour se calmer, lui, c’est le bruit de la ferraille écrasée.

_ Crève le bordel, Ellie ! Crève-le !

Il fulmine, trépigne comme un gamin devant son cadeau de Noël. Si Ellie a connu la bridage canine de New York, elle peut probablement reconnaître tous les signes d’excitation qu’a un chien de combat : les pupilles écarquillées, la brume aux lèvres et ces yeux plein de rage. Ses mots ne sonnent pas comme un ordre, à dire vrai, il est très facile de les ignorer, c’est comme les jurons qu’il crache entre deux expirations ou les reniflements de son nez cassé. Ça fait partie de lui. Ses muscles sont tendus, comme prêts à se défouler sur l’androïde au moindre signe donné par la jeune femme… Tous ses sens aux aguets, son regard est aussitôt attiré par le mouvement dans leur dos. Griffin perd son sourire. Il se retourne à demi et lève un sourcil. Genre « pauvre con t’as pas vu qu’on était occupés ? ».

_  Trop cons pour gérer plusieurs infos à la fois ? Z’avez pas entendu c’qu’elle vient de vous dire, la dame? Dégagez vos gros culs. Allez vous trouver un autre androïde, lui, c’est le nôtre.

Griffin a rangé ses poings dans ses poches. Un sourire suffisant aux lèvres. Contrairement à Ellie, il a l’air complètement détendu, les épaules relâchées. Mais ses yeux ne lâchent pas les 2 hommes qui s’approchent d’eux. Dans ses prunelles, au plus profond de ses yeux, une douce lueur commence à luire. Ce n’est que quelques étincelles, qui flamboient dans le brun de ses yeux. Quelques flammèches d’un feu bien présent, lové au plus profond de ses tripes, de ce feu que son souffle plus lent attise. L’homme s’approche, encore. Assez pour que sa main touche, appuie le poignet d’Ellie. La réponse est immédiate. Le coup vole. L’arme frappe, violemment, le crâne de l’homme qui recule sous l’impact.

Le feu vert.

C’est le feu vert que Griffin attendait depuis le début de la traque. L’homme blessé par Ellie ne comprend probablement pas le coup de poing qu’il se reçoit dans le nez. Un coup de poing bien placé, directement sous le lobe du nez, le cartilage alaire s’écrase sous la pression… Il en est probablement de même pour le cartilage triangulaire. De quoi sonner momentanément le premier adversaire. Griffin a seulement le temps de faire face au second adversaire, qui se jette sur lui. Le coup de poing qu’il se reçoit le touche au niveau de la mâchoire, épargne, par miracle, son nez. Ça s’accompagne d’une gerbe de sang mais déjà, Griffin fonce dans l’homme en réponse. Un uppercut dans le plexus solaire, si violemment qu’il s’en fait mal à la main : l’homme a le souffle coupé, se plie en deux. Griffin en profite, balançant son poing droit dans sa tempe pour le sonner à son tour.

_ EXCUSE TOI ou je prends la tête de l’un pour la foutre dans le cul de l’autre BORDEL !

Griffin a pointé l'agresseur du doigt avant de se remettre en posture de combat. Griffin est méconnaissable. La tête rentrée dans les épaules, ses poings restent positionnés en garde haute pour protéger son visage. Ses pieds sont soigneusement positionnés sur le sol, légèrement écartés, assez pour permettre à son corps de pivoter aisément, pour porter des coups puissants tout en lui garantissant une certaine stabilité d’appui. Et il sourit. Il sourit comme un pauvre taré, la douleur revenant envahir tout son visage, elle pulse au rythme de son cœur, il respire par la bouche, son nez dégoulinant comme le nez d’un morveux, il renifle vainement les traînées de sang qui continuent de couler. Il a ces petits spasmes, ces tremblements de plaisir alors qu’il perd la tête, emporté par une vague d’adrénaline, par ce plaisir malsain qu’il ressent quand il se bat. Ce sentiment de toute puissance et pourtant, de terrible vulnérabilité où la peur de mourir est un terrible stimulant, un alcool qu’on balance sur son brasier, d’ailleurs, ce ne sont plus des étincelles, mais un vrai incendie qui possède son regard. Une rage folle, ingérable, impossible à éteindre car ses braises sont profondes, si avides, qu’elles s’enflamment dès qu’on les taquine un peu. Et ces deux types, c’est un vrai jerrican qu’ils ont balancé. En venant leur voler leur androïde, en venant traiter Ellie de « jolie », en se permettant de la toucher comme il l’a fait. Pour qui il se prend, ce connard de merde ?

_ Vous croyez que vous nous faîtes peur ? J’en bouffe 15 comme vous tous les jours ! J’SUIS V’NU POUR TABASSER DE L’ANDROIDE ET SI C’EST PAS L’ANDROIDE QUE J’PEUX FRACASSER CA SERA VOS GUEULES DE CONNARDS !

Griffin ou tendrement nommé la « délicatesse incarnée » dans le métier. Griffin, c’est le type qui comprend pas que tabasser une machine à café ne la fait pas forcément mieux marcher. Celui qui secoue son portable comme un prunier quand il ne capte pas de réseau, celui qui souffle dans les cartouches de ses jeux vidéo pour les faire marcher. Griffin, c’est le crétin qui comprend pas qu’un problème peut avoir une autre solution que la violence pour le régler. Parce que ouais, voir son père déchirer ses contrôles de maths quand il ramenait des sales notes, ou encore,  le voir jeter en travers de la pièce une chaise quand elle faisait l’erreur d’être sur son chemin, ça ne l’a jamais aidé à envisager autrement les difficultés rencontrées. Parce que les seuls exemples qu’il a eus dans sa vie de merde, c’est une mère tétanisée par la peur et un père qui a l’habitude que ses poings parlent pour lui, quitte à présenter ses excuses en foutant un poing dans la gueule de son propre fils.

Parce que Griffin, cette fois, il n’a pas eu seulement peur pour lui, mais pour Ellie, pour eux deux. Pas parce que c’est une fille, non, ça, il n’y pense même pas. Mais parce que deux cons les dérangent dans leur intimité, qu’ils ont osé faire l’impensable, qu’ils ont osé la toucher, la traiter – bordel ! – la traiter comme si c’était une putain de… de quoi ? D’objets ? Ouais on dit « jolie » pour une poupée, pour un truc mignon, pas pour qualifier une femme comme elle. Alors il a réagi comme un chien enragé et protection, comme un clébard de garde trop con pour s’affoler face à un flingue ou face à plusieurs types, il a réagi pour protéger, sans réfléchir. De toute façon, c’est pas comme si l’intelligence était une de ses qualités.

La fuite de l’androïde le fait jurer dans sa barbe mal rasée. Bien sûr qu’il allait s’enfuir ! C’est pas totalement con, ces trucs ! Alors pourquoi Ellie n’a pas tiré ? Pourquoi elle s’est contentée de le suivre sur quelques mètres avant d’abandonner ? Elle pourrait le tuer, d’une simple pression de gâchette – ouais et en pensant à viser aussi, bien sûr, mais avec quelqu’un d’expérimenté comme elle, y’a pas besoin de le préciser. Elle sait être précise et il est rare qu’elle fasse preuve de compassion envers un putain d’androïde. Si on compte pas Connor. Bordel, ce truc a sûrement une terrible influence sur elle. Mais pour l’instant, l’esprit de Griffin doit se concentrer sur les 2 hommes qui lui font face. L’un d’eux lui rappelle que l’ignorance, c’est mal poli, d’un bon coup de poing dans la tronche, de quoi lui faire un charmant coquard. Le coup lui a arraché un cri et l’autre, déjà, en profite pour le saisir par derrière, bloquant ses bras à l’aide des siens, le soulevant presque du sol. L’espace de quelques secondes, Griffin agite les jambes comme un poulet sans tête, se tortillant pitoyablement pour essayer de se délivrer. Les deux lascars, c’est un gros morceau pour lui tout seul. Il se demande dans quel pétrin il s’est fourré, encore, et surtout, où est Ellie, si elle l’a vraiment laissé… Non. Ce n’est pas elle, ça, enfin il n’a encore rien fait qui aurait pu la faire partir. Avec elle, il fait toujours des efforts suffisants pour être notés, assez pour que ceux qui les connaissent se moquent de lui, le pensant même attiré par la demoiselle. Alors qu’en réalité, il la considère comme une amie.

La seule, peut-être.

Par miracle, le premier type ne s’approche pas encore. Il reste en retrait, reprend son souffle, nettoie son nez qui pisse le sang d’un revers de manche. Et Griffin L’aperçoit. Son cœur a un bond dans sa cage thoracique, un bond qui saisit tout son corps alors qu’il se braque rageusement, jusqu’à balancer un coup de tête suffisamment fort pour que son adversaire le relâche. Ses yeux sont déjà retournés sur Ellie. Elle se bat comme un homme. Ses poings serrés, rien à foutre de la manucure, vas-y que je te fais bouffer mes phalanges jusqu’au coude. Son adversaire riposte, Griffin grimace au coup mais n’intervient pas. Il sait qu’elle gère. Et il sent qu’elle a besoin. Besoin de taper comme lui passe son temps à le faire. Besoin d’évacuer la rage, de se punir peut-être ? Ellie est parfois très dure envers elle-même. Et à sa manière, il essaye, dans ces cas-là, de détourner son attention. De la protéger d’elle-même et de son jugement parfois bien trop sévère. On peut pas être parfaits. On peut pas tout bien faire. Lui, la preuve, il fait rien de bien et il s’en porte plutôt pas mal au final.

Le second homme, en partie sonné par le coup de boule, se masse la mâchoire, observe son pote puis Griffin. Ils sont presque 2 à voir le combat qui se déroule sous leurs yeux, l’un encourageant mentalement son alliée, l’autre s’inquiétant probablement pour son ami. Quand le mec s’écroule, l’autre vient le récupérer comme on ramasse un sac poubelle. Ils ont eu leur lot de sang, ils n’en demandent finalement pas plus – faut dire que l’arme au poing d’Ellie suffit à décourager beaucoup d’animosité. C’est dingue comme une petite arme peut faire reculer le plus grand des gaillards. C’est dingue comme la colère d’une femme peut faire reculer un homme. C’est dingue comme Ellie, aussi frêle soit elle, parvienne à déchaîner tant de violence. Certains s’en effraieraient. Pas Griffin. Il s’en rassure. Il se sent comme elle, quand elle s’emporte, quand elle explose, quand elle brise tout à la force de ses bras, de son mental d’acier. Alors qu’elle tombe au sol, Griffin se rapproche d’elle. Au lieu de la laisser, il lui offre sa main. Une main blessée par les coups qu’il a distribués. Une main tremblante, alors que son souffle rapide suit probablement la cadence effrénée de celle de son amie. On laisse pas un soldat à terre. On laisse pas une Ellie à bout, assise à même le sol de ce parc pourri, un instant vaincue par la fatigue, tant morale que physique.

L’aide apportée par Griffin n’est pas toujours des plus évidentes, pas toujours des plus adaptées. Mais quand il fait l’effort, c’est bien souvent un geste sincère de sa part. Comme cette main tendue. C’est pas seulement pour la relever, c’est pour lui dire « courage, t’es pas toute seule, ça va aller ». Pour pas qu’elle reste tétanisée, que l’adrénaline la laisse engourdie. Pour qu’un contact amical remplace au plus vite la sensation qu’elle a eue en frappant, comme on panse une blessure, comme on essuie quelques larmes. Comme Griffin aimerait qu’on lui fasse, parfois. Ses yeux bruns retrouvent leur bonne humeur habituelle. Un sourire étire son visage, visage qui ne ressemble plus à rien et qui arrive, pourtant, à exprimer toute l’affection qu’il ressent.

_ Pas grave. Tu sais ce qu’on dit, un de perdu, dix de retrouvés. Comme les kilos. Bref. Tu lui as bien défoncé sa gueule à ce salaud. On n’a pas eu l’androïde mais on s’est débarrassés de 2 cons tous les deux, tout ça à la force des poings. On est vraiment les meilleurs.

Griffin a un petit rire et hausse négligemment les épaules, plein d'assurance.Et sans rancune, pour l’androïde. On s’en fout de ce truc en plastique, on en aura d’autre. L’important, c’est qu’on s’en soit sortis et pas trop mal, au final. C’est ce qu’il veut lui dire, à sa manière. La réconforter, pour qu’elle retrouve au moins un semblant de sourire, pour qu’elle arrive à se relever et  à marcher à ses côtés. Pas qu’elle reste à terre, épuisée, écrasée par un poids qu’il ressent mais qu’il ne se sent pas prêt d’aborder. Pas immédiatement en tous cas. Pourquoi n’a-t-elle pas tiré ? Pourquoi a-t-elle hésité ? Comment a-t-elle pu le laisser filer ? En temps normal, Griffin aurait assumé la responsabilité. Mais il se pose ces questions, pas encore prêtes à être formulées. Il veut pas l’enfoncer. Mais lui montrer qu’il est présent pour elle, ils penseront à toutes ces choses plus tard, si le sujet vient sur le tapis. Faut dire que Griffin n’a pas l’habitude de juger les actes de ses proches. Il est le premier à faire des conneries et ne prend pas forcément de plaisir à ce qu’on le lui fasse remarquer. Bien que le sujet sur lequel il reste le plus sensible concerne essentiellement ses relations avec les autres : Griffin n’est pas doué socialement, parfois, il a l’impression que les autres sont des poupées de porcelaine et qu’il n’a que des moufles pour les manipuler. La casse assurée.

Mais avec Ellie, il veut pas que ça se passe comme ça. Avec Ellie, il a l’envie d’être comme un ami. Ou au moins, un collègue qu’elle supporte à peu près. Griffin est assez seul : son caractère décourage beaucoup d’approches. On le voit aussi menaçant qu’un incendie de forêt, comme si ses flammes pouvaient se propager sur les autres, brûler ceux qui ont l’audace ou la stupidité de faire partie de ses proches. On fait tout pour l’isoler, comme si ça pouvait éteindre la rage, souffler sur ses braises, les faire disparaître. Comme si les flammes pouvaient s’étouffer. Alors qu’elles se nourrissent de sa chair, de sa tête trop pleine d’idées, de doutes, de peurs, de solitudes, alors qu’il macère dans sa connerie qu’est le pire des combustibles, dans cette douleur qu’il digère au point de s’en faire un ulcère. Ça le lacère. Ça le brûle de l’intérieur, ça consume tout son cœur, ça le laisse toujours à cran, toujours en mouvements, comme si bouger dans tous les sens, penser toujours sans cesse à tout, à tous, ça l’aiderait à fuir l’incendie, ça lui donnerait un abri.

Et la douleur est pire quand il voit ceux auxquels il tient s’écrouler. Quand il les voit faiblir, jusqu’à s’effondrer. Il ne veut pas qu’Ellie se laisse aller. Il ne veut pas qu’elle craque, il veut l’aider. Alors il garde sa main tendue, pour l’aider à se relever, pour lui éviter de se noyer dans son océan comme lui finit de brûler dans son brasier. Avec elle, il dévoile toute sa chaleur, cette gentillesse qu’on a tendance à lui oublier, cette générosité sur laquelle on finit toujours par passer. On ne retient que sa brutalité, sa violence, sa stupidité, son inconscience. Parce qu’il est plus facile de se dire qu’il n’est qu’un con et qu’une fois qu’on l’a catégorisé, il a toutes les difficultés du monde à s’échapper de cette case, cette cage où il est emprisonné. Une cage dont il cherche à briser les barreaux à grands coups de poings, une cage dans laquelle il étouffe et s’embrase comme on met un condamné au bûcher. Condamné à qui on retire toute humanité. Un monstre blessé, tuméfié, explosif et agressif, imprévisible et irascible, une bête assoiffée de combats, de sangs, de blessures. Un gamin dans un monde effrayant, un guerrier qui se bat contre le monde pour ne pas avoir à se battre avec tout ce qui traîne dans sa tête.

Un homme seul qui, face à Ellie ainsi au sol, a l’impression de se voir et a l’envie de la sauver, même si ce n’est qu’un geste de la main, qu’elle est simplement fatiguée. Parce que lui, il voit bien plus loin que ce qu’il a vu. Il a compris plus qu’il n’en dit. Il ressent bien qu’il le démente. Parce qu’un mec, c’est pas sensible. Un mec, c’est pas censé comprendre qu’elle a hésité, qu’elle a douté, qu’elle est en colère parce qu’elle l’a réalisé. Elle n’a soi-disant pas réussi l’objectif qu’ils s’étaient fixés, ils ne l’ont pas atteint, parce qu’il a déconné, parce qu’on les a dérangés, parce qu’elle n’a pas réussi à appuyer sur cette gâchette, parce qu’elle n’a pas pu. Elle n’a pas pu. Le pourquoi, il ne veut pas y penser. Le comment non plus. Là, il veut l’aider. Lui montrer qu’il reste à ses côtés. Qu’un échec, qu’une maladresse, il est capable de l’oublier. Parce que ce n’est pas un raté, une fois, deux fois, qui affecte ce qu’elle est. Qui change ce qu’elle est. Elle reste Ellie. Une femme qu’a pas à se laisser tomber, même quand ça va pas. Une femme qui se tient debout, forte, combattante, solide. Solide, même si elle doute, même si elle hésite. Car la peur ne lui retire rien de sa force. Car l’angoisse n’altère en rien cette volonté de fer. Car elle reste l’océan et qu’elle n’a pas à se laisser submerger.

_ Et si on allait boire un verre quelque part ? Genre près du cabinet de mon
médecin ?

Il ricane, amusé par sa propre remarque. Avec lui, les tensions ne durent jamais bien longtemps. Il trouve toujours la manière de sourire, de détendre l’atmosphère. De faire croire que tout va bien.